Bucle infinito.

En mis años mozos me gustaba mucho unos intermedios que hacía la cadena de televisión TCM en formato de anecdotario que empezaba y terminaba con la misma frase y por aquello de que no penséis que me paso el día viendo porno en internet, hoy voy a hablar de un libro que acabo de terminar.

La novela "Brewster's Millions" de G. B. McCutcheon me la he encontrado por las bibliotecas virtuales y me recuerda a las historias y personajes creados por mi adorado P. G. Woodehouse, que escribió las historias en las que se basa la serie de tv "Jeeves y Wooster", donde es posible que algún perspicaz haya reconocido a un afamado actor, y no me refiero a Stephen Fry.

La novela cuenta las aventuras de un inútil joven que debe gastar una fortuna para heredar otra aún mayor y, curiosamente, hoy escribía Alfonso Ussía sobre la imposibilidad matemática de mal-gastar 2 (3 en otros medios) millones de euros.

En la siguiente página me he encontrado con el gasto millonario que ha hecho el señor Obama en su campaña por televisión y me ha recordado a ciertas escenas de la película que grabó Richard Pryor sobre la novela "Brewster's Millions" de G. B. McCutcheon.

Aquí no pasa nada:

Se hunden un par de barcos en Algeciras pero no pasa nada, por eso ni Greepeace ni Nunca Mais no se ha preocupado demasiado por ello.

Llega la mayor embarcación con inmigrantes a Canarias pero la inmigración está controlada, por eso vuelven con los mismos ocupantes los aviones de repatriación a España.

Unos señores arriesgan el dinero de los demás creando una crisis mundial y se arregla con nuestros impuestos (pero sin contar con nosotros).

El gobierno da millones de euros a bancos para evitar su bancarrota pero en España no hay crisis (sólo hay que ver los coches que compran).

Y así yo me retraso en presentar una solicitud y pierdo la oportunidad de irme a los Estados Unidos el año que viene. Pues muy bien, pues me alegro... pero no me preocupo que aquí no pasa nada.

Imagínate.

Nos contaba Ada sin H la historia imaginaria de un hombre imaginario...
¿Sería su hipoteca imaginaria? ¿Y su novia? Porque sería bastante grave eso de la novia y los amigos imaginarios...

La imaginación de Lennon iba más allá y no había países ni religiones...

Yo no pido tanto, yo me conformaría con un país donde la gente no se jactase de no pagar impuestos o de tener software pirata, donde la gente atienda a tus explicaciones sin intimidarte a ver si logran que sus errores los paguemos otros, donde la gente trabaje y se esfuerce sin escaquearse, un lugar donde la gente (en especial tus compañeros) respeten tus cosas y no te desaparezcan tus bolígrafos, tus chicles, tus aspirinas, tus cd's...

Hablaba con un amigo y su novia de lo mínimo que debería saber la gente. ¿Leer y escribir? ¿Sumar y restar? ¿Normas de comportamiento? Hoy creo que lo primero que deberían aprender es respeto.

Un domingo divertido.

Este fin de semana laborable me ha deparado muchas sorpresas.
La primera es haber quedado con dos amigas de manera improvisada y haberme divertido con un plan alternativo: salir por Malasaña vestido con traje y corbata.
La segunda ha sido uno de los domingos más divertidos de la historia gracias a una serie de Historias Increíbles.

La primera comienza con el día de la bicicleta, que corta al tráfico de vehículos a motor las calles de Madrid desde las 9 de la mañana el tráfico. Calles imposibles de cruzar porque, como todo el mundo sabe, las señales de tráfico no afectan a las bicicletas y no paran en los pasos de peatones. Así comenzamos nuestra jornada laboral mis compañeros y yo, intentando cruzar el Paseo de la Castellana. Cansado de esperar en el semáforo, una vez se pone en verde me decido a pasar con fuerza a través de la riada de ciclistas, uno de los cuales choca contra mí y se cae de la bici. Me increpa, a lo que le contesto que el atropellado soy yo y que podría denunciarle por saltarse un semáforo en rojo. Se acerca un policía municipal que me pregunta y le contesto que he atropellado al ciclista, el cual no muy convencido y muy dolido en su orgullo, recoge su bicicleta y continúa la marcha bajo un chaparrón de carcajadas y comentarios denigrantes (uno de mis compañeros le recomendó ponerse ruedines y follarse un gato a gritos).

La segunda es una divertida escena que se produce ante un tumulto de clientes solicitando ayuda, uno de los cuales, para ahorrarse la espera se adelanta a los demás.
- ¿Tienen alargadores?- chilla el maleducado sin darse cuenta del error que está cometiendo.
- ¿De qué? - contesta rápidamente mi compañero sin mirarle al tiempo que levanto la mirada y se me escapa una carcajada, que contagia a los demás clientes.
- ¿De qué va a ser? - balbucea lleno de ira el cliente, intentando amedrentarnos.
Sin dejar de atender a los demás clientes contestamos a coro, como si fuera el "Un, dos, tres", enumerando los diversos dispositivos alargadores de los que disponemos a gran velocidad.
- De USB.
- De Firewire.
- De Jack de sonido de 3,5.
- De audio compuesto.
- De paralelo.
- De serie DB9.
- De red cruzado.
- De red.
- De S-video.
- De VGA.
- De DVI.
Abrumado por los comentarios de los demás clientes que cada vez son más fuertes, el cliente completa su cometario:
- De corriente.
- Ah, no de eso no tenemos, pregunte en ferretería y electricidad.

Por último llega un viejuno con un perrito, con un bonito collar de brillantes, en brazos y pregunta por un ordenador portátil. La entrevista no fue larga, se terminó en cuanto mi compañero empezó a reírse al oir la sintonía de los gatitos.

Hablando de música.

Estaba con mi querido McPérez y llegamos a dos conclusiones.
1ª. No toda la música culta es buena.
2º. La música moderna ha generado o ha estado relacionada con más movimientos culturales que toda la música culta a lo largo de la historia.

Con esto quiero decir:
Que la inteligencia y el buen gusto no están directamente relacionados con escuchar a Wagner. Yo escucho música de Wagner y me entran ganas de invadir Polonia (Woodie Allen dixit).
Que una discoteca sin un par o diez de discos de rock, pop, funky o lo que quieras no está completa.
Que la música dodecafónica es insufrible (sólo hay que leer la explicación de las piezas).
Que el jazz más cultureta es un coñazo.
Que para entender y conocer bien el siglo XX hay que entender y conocer su música y pongo como ejemplo la banda sonora de Forrest Gump.
Que escuchar a los comentaristas de determinados medios hablar de música es insufrible.
Que las famosas grabaciones de 1932 por el célebre pianista soviético bajo la dirección de Johann Sebastian Mastropiero... son una mierda y se oyen como el culo (sí, será histórica y todo lo que quieran pero es una mierda).
Que la mayoría de orquestaciones de música moderna son música de ascensor.
Que no conozco a ningún músico o grupo que haya reunido a tanta gente como Simon y Garfunkel en Central Park (más de 500.000 personas en un único concierto) o haya emocionado tanto su muerte como la de John Lennon.
Que cada uno escuche lo que le venga en gana que para eso tenemos orejas.

Y para termiar sólo quiero decir que estoy hasta las gonadas de pedantes que me hablan de temas intentando demostrar que si no les entiendes eres un analfabeto.

El pensamiento de la semana:

"Happiness isn't happiness un less there's a violin-playing goat"

"La felicidad no es completa sin una cabra tocando el violín"

You tube - Tú tuviste - Él tuvo.
Lo siento pero no puedo más. Todos conocéis mi lucha por el correcto uso del Imperativo y hoy voy a comenzar una nueva lucha por la correcta conjugación del verbo tener.

Melancolía.
Como ya no puedo utilizar la radio de internet porque mi ADSL ahora es de onda corta, antes de cortarme las venas al escuchar por 3a. vez Eternal Flame he cambiado a Onda Melodía, que se oye como el culo pero tiene algo de dignidad musical y acompaña.
El pasado jueves emitieron la banda sonora de Dirty Dancing que fue la primera banda sonora que llegó a mis manos y esta misma semana he visto como mis primeros alumnos triunfan por el mundo.
Al mismo tiempo, una serie de correos electrónicos me están llegando de mis amigos de Valencia para hacer una quedada el mes que viene y me he puesto a recordar aquellos maravillosos años.
Y aquí me teneis haciendo planes mientras la vida pasa (life is what happens while you are busy making other plans).

Sal que no sala.

Continuando con mis triulaciones sobre la cocina para uno, fíjate tú que chopocientos años después de que me explicaran la famosa parábola evangélica(Mt 5, 13) me entero de lo que significa. En mi ignorancia, no entendía cómo era posible que la sal (joder, es que es sal) no fuera salada.

Viene un amigo químico y me explica que las sales pueden ser amargas. De acuerdo, pero no creo que a los Apóstoles les dieran un curso acelerado de química inorgánica. La sal a la que nos referimos es sal común o cloruro sodico (NaCl).

Ninguna explicación era de mi agrado. Entendía el significado pero no el origen. Para los antiguos la sal era muy importante, tanto como para llamar salario a la nómina. Hasta los british llaman salero a su nómina. Y pensad en la cantidad de palabras relacionadas con el tema como salao contra soso.

De pronto me encuentro con un revelación, como diría el gran Uffe Bjerre: "hay que aprender a través de nuestros propios sentidos". Llevo una semana con un bote de sal que no sala y estoy hasta el gorro. Puñados enteros y el guiso sale soso. Chupo el dedo impregnado de la puñetera sal y está salada... pero no sala. Como en el parabólico ejemplo, he decidido tirar la sal a la basura harto de comer sin sal (repugnante la tortilla de patatas sin sal).

Jugando a Cocinitas.

Durante algún tiempo descuidé en exceso mi alimentación por culpa de un horario lectivo intensivo de 8 a 6 y llegué a pesar 65 kilitos (teniendo en cuenta mi tamaño algo ridículo) y una de las mayores preocupaciones de mis padres es mi alimentación y a la vista saltan los buenos resultados de su cuidado. El problema surge cuando no estoy bajo su supervisión alimentaria y abandono la dieta Phelps que a ellos les gustaría que siguiera, me interrogan cada día sobre lo que he ingerido y dónde, vaya a ser que cometa el pecado de acercarme al McDonald's.

De sobra saben que cocino con soltura pero de vez en cuando le envío a mi padre una foto como la adjunta de la comida que tengo para ese día. Cocinar para uno es muy difícil, más difícil que cocinar para muchos, y encima da pereza cocinar para uno mismo. Hasta hacer la compra para uno es complicado. ¿Qué compras? ¿Dos plátanos y dos manzanas? Aunque hay que reconocer que este año han aparecido un montón de productos unidosis, precocinados, fáciles de preparar... Lo que viene siento el kit Juan Rodríguez Palomo.

Por esto me he especializado en las minicomidas. Cocido para uno, paella para uno, crema de calabacín para uno... Intento evitar el tomate frito, la pasta y los huevos para no caer en lo fácil pero es un poco aburrido porque todos los días sabes lo que vas a comer pero me siento muy orgulloso de mi carta "para uno". Hoy: Cocido (con los garbanzos bien separados). Mañana, ropavieja. El domingo ensalada de espinacas con mostaza y secreto de ibérico con patatas.

Tirarse a la piscina.

En mis diarios paseos por la blogosfera me encuentro con elementos para meditar e incluir en este lugar. Ayer me encontré con este Post de Etiam que me sorprendió por su sencillez y claridad al exponer algo tan complejo. Leer las anotaciones de los demás me impulsó a postearlo.

Nunca había pensado en ello de este modo ¿Cómo me tiro a la piscina?

Quince días.
Descanso después de trabajar durante 15 intensos días, que se han hecho muy largos. Empecé con fuerza aceptando cierta responsabilidad que no me toca organizando, dedicando tiempo y esfuerzo extra. Pasada la primera semana vi que ya no me conformo ni enorgullezco por el trabajo bien hecho ni por el deber cumplido y tan sólo el reconocimiento de algunos de mis compañeros me ha animado un poco. Día a día, ver la falta de esfuerzo y la falta de profesionalidad, la escasez de miras o el simple acomodo que deriva en desidia, me han agotado. Ya no aburro a los viejunos ni atormento pititas, pocos rompen las entradas del teatro, voy al grano y busco mi beneficio. Alguno ha estado a punto de llevarse un par de bofetones por listo, intentar engañarme y amenazarme. Lógicamente no he perdido todo mi espíritu de servicio pero noto que algo ha cambiado, ya no siento aquello del "Keep the customer satisfied".

Durante estos días muchas cosas he querido comentar y se han quedado en el catálogo de borradores. Con algo más de tiempo los iré sacando poco a poco.

A pesar del ser día libre me he levantado temprano porque me acosté pronto del cansancio acumulado. Cualquiera hubiera salido a pasear por la calle pero me he quedado en casa a ver si me entraban ganas de estudiar. Con calma he desayunado, me he hecho la comida y he pasado por el baño tranquilamente (afeitado y tratamiento de belleza completo). Un poquito de guitarra, que hacía mucho que no la cogía, comida, vistazo a las noticias, siesta, capítulo de "House" y "El pianista".

Curiosamente, en las noticias (y2), en la serie y en la película comentan algo sobre "morir dignamente". Personalmente no veo nada digno ni romántico en la muerte (tampoco la temo ni me importa) y creo muy interesante la valoración del personaje interpretado por Hugh Laurie: "Our bodies break down, sometimes when we're 90, sometimes before we're even born, but it always happens and there's never any dignity in it. I don't care if you can walk, see, wipe your own ass. It's always ugly. Always. You can live with dignity, we can't die with it." ("Nuestros cuerpos se estropean, a veces a los 90, otras antes, justo después de haber nacido pero siempre pasa y no hay ni una pizca de dignidad en ello. No me importa si puedes andar, ver o mover el culo. Siempre es horrible. Siempre. Puedes vivir con dignidad pero no puedes morir con ella.").

Y adjunto una exclusiva, como los periodistas. Última noticia. En vivo y en directo. Está pasando, lo estás viendo.
Granizada monumental en Madrid.

"Todos estamos interesados en el futuro porque es donde vamos a pasar el resto de nuestras vidas".

Tan inteligente frase pertenece a "Plan 9 del espacio exterior", insoportable a no ser que lleves unas gafas de pasta como la amiga de Scooby Doo y seas amante de Retrospecter (que hablando de vecinos, el mío me moja el techo y dice que no piensa volver de vacaciones hasta mediados de septiembre, con dos docenas de huevos como el profesor Omelette).

Volviendo al futuro... paradoja verbal y espaciotemporal acorde a fílmica trilogía, he recibido el ansiado mensaje.
SUCCESSFUL INTERVIEW.
Lo que quiere decir que se lo han pensado peor y me quieren en los EE.UU.
Esto me ha generado un cierto desasosiego espiritual, así como la canción del Pecador, que ya sé que suena a tontería de Chiquito, pero la canción dice: Pecador, ¿ande huyes...?

Pasando Olímpicamente y el precio de las cosas.

Como bien dicen los anunciantes de Master Card, hay cosas que no tienen precio.

Este año está siendo muy duro estudiar. Comentabamos antes del primer examen de junio lo difícil que había sido estudiar con Wimbledon, la final de la Copa de Europa, la F1 y las motos. Ahora, estas dos semanas antes de los exámenes de septiembre tenemos las Olimpiadas. No hay día que me acueste antes de las 3 viendo los resúmenes de la EuroSport. Conseguir terminar la carrera no tiene precio.

En mis horas de estudio me he encontrado con los artículos de un académico y un columnista sobre el orgullo de ser español. Ya lo decía Usillos, si es español, es bueno y mis sobris ya saben distinguir perfectamente ibérico del resto pero tiene un precio. Ver a unos cuantos nacionalistas catalanes y baleares soltando espumarajos por la boca oyend0 a los señores Gasol y Nadal, que encima son amigos, no tiene precio.

Con todo esto, el sábado me encontré con un antiguo compañero de mi época de becado deportivo, y nos quejamos amárgamente del trato y las ayudas que reciben gente como Llaneras, ganadores de varias medallas en varias olimpiadas y con ayudas de 60.000 euros al año. Mucho dinero pensarán algunos. Bueno, si tenemos en cuenta que estos deportistas entrenan diez horas al día todos los días mientras otros ganan millones por irse de vacaciones a Ibiza... Ojo, que me parece fenomenal que lo ganen, pero que todo el mundo comprase camisetas con el nombre de Gervasio en la espalda (en vez de Torres o Raúl) no tendría precio. Bueno, a Tenor sí le dejo que se compre una camiseta que ponga Raúl...

Y para terminar, declaro mi amor por Yelena Isinbayeba. Verla saltar no tiene precio.

Interviú.

No penséis mal, interviú, además de revista representativa del Destape (criada con las mamellas de Marisol), es la transliteración de entevista en inglés.

Entrevista en inglés a la que me he sometido voluntariamente esta mañana en pro de un futuro mejor en América. Todos lo cantan: I like to be in America...

Nervios y adrenalina a cascoporro. Nervioso pero muy motivado. Subidón. Fin de entrevista, más subidón. Sólo me faltaba irme de marcha con Homer.

Como no me podía ir de fiesta con Homer y el petit suisse a la playa, el subidón postentrevista laboral ha dejado dos cadáveres. Uno, la tarjeta de crédito, otro, mi cuerpo en el sillón con una siesta de casi tres horas.

La entrevista ha sido sencilla, teniendo en cuenta que era en inglés, que tenía que defender un trabajo que les había entregado con anterioridad y que he tenido que escribir un ensayo y responder a un cuestionario de cultura general.

La verdad es que todo ha ido bastante bien. Natural y parlanchín, excesivamente comercial, pero no he podido evitarlo. Nunca pensé que los libros de ayuda para estas cosas me sirvieran para algo, pensando que los entrevistadores serían más originales y evitarían los tópicos. Por otra parte, mi entrenamiento con viejunos ha sido muy útil para aguantar el tipo y, finalmente, sacar todo el arsenal: documentos, dibujos, experiencia en el extranjero, artículos, y por si fuera poco... mi arma más terrible: LA VENTA POR DESGASTE.

La venta por desgaste es un arma comercial muy parecida a otras técnicas de venta como la venta por despiste. Es mi golpe mortífero que tengo contra aquellos que me molestan. Comienzo a hablar y distraer hasta que rompen las entradas del teatro, se divorcian, los niños se escapan, las mujeres se van en un taxi, los padres les esperan en la cafetería hasta que cansados, compran lo más caro para poder marcharse. Sin piedad.

El entrevistador no podía más, ha mirado el reloj cuatro o cinco veces, ha empezado a perder los nervios. Ya era mío, estaba rendido. Se ha quedado alucinando con mi capacidad de aburrir a los muertos hablando. Sudaba. Si todo va bien, me iré el próximo curso.

Cosas en el tintero:

Hola chavalada. Estos días se me han acumulado muchas cosas para comentar pero al llegar a casa he leído en el periódico una noticia sobre una paliza durante las fiestas de un pueblo y se me han quitado las ganas de comentar nada.

Voy a obviar la nacionalidad de atacada y atacantes por ser una burrada fueran cuales fuesen, voy a obviar la posibilidad de que fuera una "pelea" por considerar innecesario el uso de la fuerza, voy a obviar que todos los intervinientes fueran del sexo femenino por considerar igual de salvajes ambos sexos y voy a obviar las edades de las ejecutoras pues, para mí, ser menor de edad no exime del delito.

De este modo, sólo me quedo con la pobreza de espíritu de una sociedad que sólo encuentra entretenimiento en el fútbol y el alcohol, en una juventud que sólo encuentra consuelo a sus frustraciones en el sexo y la violencia y a mi incapacidad de encontrar una explicación a todo ello... encima, las explicaciones de Zimbardo no me resultan halagüeñas.

Ah, también he obviado el "nivel" socioeconómico de las participantes al recordar el caso del Colegio Suizo.

Friker Jiménez.

Supongo que muchos de vosotros ya conocéis a este periodista y sus programas. Personalmente me gustaba más Jiménez del Oso.

Hoy me he quedado hasta las tantas viendo un documental que ha presentado sobre Chernobil.
Bastante malo teniendo en cuenta el dineral que se ha gastado en documentación, entrevistas, etc. sobretodo si lo comparamos con el realizado por el Discovery Channel, pero me ha dejado un par de referencias muy interesantes para mi colección ya que el tema me interesa y he ido recopilando reportajes a lo largo del tiempo.

En la filmografía retengo "El síndrome de China", que tuvo excelente crítica pero no ha soportado bien el paso de los años. Los actores de lujo, Fonda, Lemmon, y Douglas, pero no dan todo lo que se esperaría de ellos, la estética ochentera cutre, el guión parece copiado de Aeropuerto, con un par de fallos técnicos fuertes y demasiado estrés post-traumático a cuestas. Hoy me parece bastante pobre y la clasificaría dentro de las películas moralizadoras catastrofistas de la época, algo así como los actuales documentales correctamente incorrectos. Creo que no soporta un segundo visionado ni de los fans de Jane Fonda.

Me encanta una serie de documentales del Discovery Channel llamado "Segundos Catastróficos". En uno recrean el accidente de Chernobil y en otro el del submarino ruso K-19, que también fue llevado al cine como "K-19, the widowmaker" y protagonizada por Ford y Neeson. La película es bastante entretenida pero no pasa de ahí, en cambio, los documentales son sobrecogedores por la crudeza con la que exponen los hechos. Muy recomendables.

En el documental de Friker incluían imágenes extraídas de un par de documentales. Uno tradicional de la BBC llamado "Chernobyl, 20 years later" y uno español muy premiado que aún no he visto entero, aunque teniendo en cuenta que normalmente huyo del producto español con premios, si quiero terminar de verlo, no es malo. Se llama "Radiophobia".

En Youtube hay una gran variedad de videos relacionados con el tema. Chernobyl, Liquidators, Pripyat. Hay cosas verdaderamente impresionantes.

En la página web de la fotógrafa Elena Filatova hay un trabajo alucinante sobre la zona (y tiene traducción al español... A parte de las fotografías, os recomiendo que leáis sus relatos sobre el viaje por la zona muerta y sobre la catástrofe. Interesantísimo.

Por último, hace poco se ha publicado un libro de fotografía de las centrales nucleares españolas. Tal vez cogí el libro con excesivo entusiasmo esperando ver algo asombroso pero me ha defraudado.

Anem a la platja.

El periodo estival me depara cada año un par de desplazamientos forzados a mi tierra. Es una especie de rally de resistencia de 800-1600 km. en 24/36 horas.

Como no podía ser de otro modo, me ha llovido, granizado, sol en el horizonte que no te deja ver nada, camiones a cascoporro y sherpas hablando por el móvil a 180 Km/hora (Sherpa: dícese del conductor que no puede evitar pegarse a tu parachoques trasero y siempre viaja por el carril izquierdo en grupos alineados). Aunque en esta ocasión no me puedo quejar mucho porque he realizado el desplazamiento en el coche fantástico de mi padre.

Viajar en el coche de mis progenitores me ha evitado la cartoniana pérdida de pelo provacada por el estrés del constante presentimiento de que el coche pequeño en cualquier momento se va a desmontar. Además ha sido más entretenido al poder probar todos los botoncitos, desde el manos libres al cargador de cd's. Aprovechando este adelanto tecnológico he viajado con un remix de música para viejunas (Rocío Jurado, Raphael, Mocedades y José Luis Perales) y otro de Simon & Garfunkel. De anteriores ediciones del viaje llevaba un disco de Chunda a Tope a juego con las pegatinas de Puzzle, Chocolate y ACTV.

Del viaje traigo:
1. Una conversación entre una vecina, mi hermano y yo en valenciano. Sorpresa por haber dicho cuatro o cinco palabras seguidas. Nunca hemos estudiado valenciano, en casa somos castellano-parlantes y nunca lo usaremos de forma natural pero veo que podríamos. Ahora mismo no entiendo el problema idiomático provincial.
2. La explicación de la epidural por la pícara valenciana: se pone una inyección entre las espinales y no te enteras de nada.
3. Un consejo, NO COMER ALCACHOFAS ANTES DE VIAJAR.
4. Redescubrir a Perales.

Proceso creativo.

El lunes tuve una entrevista telefónica para irme a trabajar a los EE.UU. Me puse muy, pero que muy nervioso. Me temblaban las rodillas. Nunca me había puesto así por nada. Supongo que el nerviosismo estaba provocado por mi deseo y la ilusión que me hace.

Nada más terminar me entró un ataque de creatividad, y al grito de libertad creativa me puse a pintar.

Ya casi tengo terminados dos cuadros. Mira tú me majos.

Triple actualización.

La vuelta al trabajo supone la pérdida de horas que me permiten mantener actualizado el blog al tiempo que se me acumulan las cosas sobre las que escribir y pensar.

La primera es sobre Orgullo y Dignidad.

La cosa ha salido redonda: sube el precio del petróleo, el euribor, el pan y el paro pero estamos muy contentos, el país se ha parado, el pópulo ha salido a la calle y lleva tres días incomunicado (culpa de todos los medios de comunicación sin excepción). La noticia más importante: Carmen Chacón vuelve al trabajo tras 42 días de maternidad. ¿Con quién habrá dejado el niño?

Así, tras varias semanas de bombardeo mediático sobre el orgullo de la selección española de fútbol, todos hemos consumido nuestra ración de Circenses y el orgullo nos hace olvidar las penas pasadas pero el orgullo no sirve para pagar el panem y la hipoteca con el euribor por las nubes de modo que los españoles hemos decidido vender nuestra dignidad. ¿Es Vd. un chorizo y un cornudo? ¿Tu novio es un hortera y tu madre una pedorra? Sí. Te aplauden y te pagan 100.000 euros. Cada día tengo más ganas de irme del planeta.

Mi segundo pensamiento de hoy es sobre un sueño que he tenido. Nunca me acuerdo de lo que sueño por lo que me sorprende acordarme con tanta claridad de éste. El él me duchaba vestido cantando Eres tú mientras mis compañeros de trabajo me hacían los coros. La canción era un éxito y todos me pedían que cantase otra. ¿Qué diría Freud?

Mi última elucubración de hoy versa sobre la canción del verano.
Muerto Rodolfo y Dann dedicado a otros menesteres...
¿Cuál será la canción del verano?
Pues yo presento mi candidato.